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Qu'importe l'immanente lumière
Qui frappe la lucarne
Et ce goût de fougère
Qui roule sur les doigts
Qu'importe le matin clos
Et le soir qui s'ébat
Sur tes lèvres encloses
Si l'absence dépose
l'idée de ton regard
Sylvie Méheut
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