Sylvie Méheut

Le bonheur allait tiède et le vent tissait fauve

D’alvéolaires emprunts sur un ciel gris de prose

Sur le dos du matin tu lissais les contours

Des soustractions posées aux fleurons de nos jours

Hissé au mât des nuits il n’est d’autre carême

Que l’écho de nos pluies aux tendons des persiennes

Hissé au mât des ans telle une perle fine

L’amour s’en va dressant ses pitiés alcalines

Partir et se le dire avec humilité

De ces corps oubliés envisager l’été

Qui s’évade en suant sa plus folle nécrose

Partir et se salir sous la voûte morose

De ces mains enchâssées redessiner la rime

Qui câble sa douleur aux élans maritimes

Où nos deux solitudes tendrement se disposent

Déjà je ne suis plus qu’une ombre sur ta vigne

Et  tu n’es plus en moi qu’un souvenir éteint

Le bonheur allait tiède aux fleurons du matin

Et le vent tissait brun sa prose sur nos lignes

Osons l’instant mystique

Où l’ivresse de nous

Déborde et se débat

S’arc-boute et dissout

Les écheveaux d’ici

Les frondaisons de là

Et nos deux cœurs encore

De renaître à la joie

Osons l’instant mystique

Où l’ardente prière

Écluse tendrement

Nos épaules de lierre

Et nos mains en émoi

Toi qui fleuris mes peines

Et irises le temps

Tristan ma verte plaine

Penchée sur l’océan

Tristan ô ma conscience

D’être ainsi ici-bas

Née pour de te devenir

Née pour ôter de toi

La brûlure d’aimer

Le chanvre des déroutes

Tristan ma déchirure

Ma déraison ma route

Toi qui posas sur moi

Le sceau de tes saisons

Toi qui de ton regard

Assouvis l’horizon

Je me pends à ton aile

Une dernière fois

Et nos deux coeurs encore

De renaître à la joie

Tout comme au premier jour

De nos vies passagères

Osons l’instant mystique

Tristan  ô ma lumière